Miradas

El contraguía mira desde atrás, de soslayo, sosteniendo la pata y hablándole al patero. Mira la calle, que viene difícil y mira a su capataz, quien a su vez, mira el andar de su cuadrilla. El costalero mira desde el respiradero a la mujer que con emoción, mira lo que miraba su madre; al que la mira clavado en la cruz, con ella a cuestas o pidiendo una misericordia de manos amarradas, cautivas. 

El Domingo de Ramos miraremos al cielo, será lo primero que hagamos, después llegarán las ganas de calle y los estrenos, veremos sandalias de plataforma con dedos al aire, trajes mal cortados y los mismos bares donde refugiarnos, donde descansar, donde también nos mirarán desde la capilla por excelencia de la otra semana santa sevillana las estampitas que se agolpan en el filo de la vitrina ante la bandeja de ensaladilla, mientras el niño de nazareno mira a su madre porque quiere otra fanta y en la televisión, el palio de la Virgen del Refugio entra en Campana con el sol mirándose en el oro del albero maestrante de sus respiraderos. 

También nos mirarán desde la capilla por excelencia de la otra semana santa sevillana las estampitas que se agolpan en el filo de la vitrina ante la bandeja de ensaladilla, mientras el niño de nazareno mira a su madre porque quiere otra fanta

El niño lo observa todo a hombros de su padre, preguntándose por qué en una acera hay gente y en la otra no, y cuando pase el señor de Las Penas lo entenderá, porque le habrá mirado a él y no a los de la acera contraria, después alguien le dirá que se fije en el remate de la cruz, donde los angelitos se agolpan para aliviar simbólicamente el peso, los mismos que rodean al Cristo de la Sangre o el que lleva el chupe, en el palio más gitano.

Mirará a los apóstoles dormir tras el olivo, buscará el gallo el Miércoles Santo, la bolsa de monedas de Judas y a Zaqueo, y cuando entre en la iglesia y vea que están los pasos dispuestos, sentirá una impresión que no olvidará jamás, cuando Longínos de nuevo empuñe la lanza, Claudia Prócula aguarde en un discreto y portentoso segundo plano, Herodes esté sentado en su trono desafiante con su corona y el ángel recoja con el cáliz la sangre y el agua de Cristo. 

Desde los balcones, los de los pisos turísticos, mirarán desde un lugar privilegiado como el imponente paso de misterio aparece, posiblemente sin tener ni idea de lo que están presenciando, pero no verán la mirada cómplice de Juanillo el de la Palma a la Amargura, ni la blancura humilde de la Virgen de las Aguas, ni la elegancia del azul de los cardos de la Carretería.

Los mismos móviles asomarán creando una incómoda constelación de falsas luminarias con la que grabar la marcha de moda, la de la serpentina de pitos y campanas más propias del averno, dejando en un segundo plano el disfrute visual del andar del paso

Tampoco verán nada los de los móviles, solo captarán lo que se están perdiendo, lo que no están viviendo, dejando en la galería de imágenes el recuerdo del olvido, tras haber sacrificado lo verdaderamente importante; vivirlo con los cinco sentidos. Los mismos móviles asomarán creando una incómoda constelación de falsas luminarias con la que grabar la marcha de moda, la de la serpentina de pitos y campanas más propias del averno, dejando en un segundo plano el disfrute visual del andar del paso, la bruma del incienso, el olor y el silencio.

Pasará el paso y no repararán ni en las flores, ni en las cartelas, ni en los respiraderos, ni en el andar del costalero, ni en el contraguía que mira desde atrás, de soslayo, sosteniendo la pata y hablándole al patero, que mira la calle, que viene difícil y mira a su capataz, quien a su vez, mira el andar de su cuadrilla. 

Ni verá al costalero que mira desde el respiradero a la mujer que con emoción, mira lo que miraba su madre; al que la mira clavado en la cruz entre sones antológicos venidos del Arahal, como la primera mirada de amor que abre la Semana Santa.